Tenho as costas rasgadas pelo frio e os olhos inchados pelo vício.
Entraste sem fazer barulho, o vento continuou lá fora numa avidez infernal.
Chegaste, pousaste o tabaco, depois a chave.
Tiraste o casaco. Olhaste à volta, normal. Tudo normal.
Tudo irremediavelmente normal.
Tudo arrumado nos mais desesperantes lugares.
Os lugares certos.
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